Sherrock's synthetic success over Littler and why Netflix's darts special felt so dissatisfying

“Ela entrou aqui cabeleireira de Milton Keynes — e sai £501.000 mais rica!” Foi assim que Gary Lineker encerrou Beat Luke Littler, da Netflix, na sexta à noite. Correto, até certo ponto, mas longe da história toda: ela também entrou de meias e saiu £501.000 mais rica. Se é só listar fatos sem contexto, qualquer coisa serve.

Sherrock ainda sabe cortar cabelo, em teoria. Na prática, a última década da vida dela foi o dardo — competindo, treinando, viajando, promovendo. Nenhum tour card da PDC jamais chegou até ela, mas ninguém em sã consciência a chamaria de outra coisa que não profissional. A arrancada dela até a terceira rodada em Alexandra Palace, no fim de 2019, provavelmente ainda a mantém como a segunda jogadora mais conhecida do país, atrás de Littler.

É por isso que o duplo 20 que liquidou um Littler cansado gerou tanta polêmica. O programa foi vendido como “20 jogadores amadores” enfrentando o campeão mundial em uma perna; o público foi convidado a se inscrever, fazer fila e passar por audição. Terminou com a vitória de uma mulher que disputa seu 13º campeonato mundial no mês que vem.

Outro participante, o prodígio adolescente Mitchell Lawrie, é visto amplamente como o melhor juvenil do planeta e poderia bater Littler em um formato mais longo. Tanto ele quanto Sherrock obedeceram às regras. Então: meritocracia esportiva real ou entretenimento de horário nobre fabricado?

Isso importa: premiação é tributada e prêmio de game show não. As velhas fronteiras do esporte vazam por todo lado, do boxe de influenciadores aos bônus para olímpicos. Os mundos amador e profissional agora se misturam, e a linha entre eles é mais difícil de defender.

“Não acho que ela deveria ter sido selecionada para jogar”, disse o ex-campeão mundial Mark Webster, que teve o cuidado de poupar Sherrock. A maior parte da crítica caiu sobre a Netflix — por vender um conto de fadas de ascensão e gravar os promos dentro de um clube de operários, sugerindo que algum arremessador anônimo de pub estava prestes a derrubar o melhor do mundo.

O rótulo “jogador de pub” precisa ser desmontado. Vai de um rapaz com várias cervejas no corpo que não consegue focar no dardo a profissionais de elite de verdade como Chris Dobey, Jonny Clayton ou Stephen Bunting, que jogam pela liga local quando o calendário permite. As médias vão de cerca de 100 a quatro. Como categoria, quase inútil.

O dardo pode ser o último esporte ainda seduzido pela fantasia de que qualquer um pode entrar da rua e bater um campeão mundial. Você venderia “Knock Out Oleksandr Usyk”, com amadores tendo três minutos para acertar um soco? Ou “Out-Vault Simone Biles”?

O problema é que profissionalismo, dinheiro e treinamento industrializado tornaram a distância entre elite e comum praticamente intransponível. Um tenista do circuito é quase outra espécie ao lado do campeão de duplas do seu clube. A vitória do Fleetwood Town sobre o Arsenal na Copa da Liga pareceu um milagre, mas cada um daqueles jogadores era profissional remunerado, em boa parte formado em academias da Premier League.

O dardo percorreu o mesmo caminho: academias, treinadores, uma estratificação afiada de habilidade. Daí o leve insulto em “Beat Luke Littler”, que encolheu o ofício e a coragem necessários para atuar diante de uma plateia vociferante. “Você quer só uma série de 20 partidas em que alguém não consegue nem jogar um dardo?”, perguntou o presidente da PDC, Barry Hearn. “Não, queremos excelência competindo contra excelência.”

Você não pode ter excelência contra excelência e amador contra profissional ao mesmo tempo. É provavelmente por isso que o produto da Netflix soou tão insatisfatório: um substituto sintético do esporte, esporte fingindo não ser esporte, retórica amadora embrulhando uma realidade bem diferente. Ninguém deveria culpar Sherrock por aceitar a chance, nem Littler por entrar no jogo, nem o streaming por querer sua fatia. Hoje todos jogam por dinheiro — o que faz de todos nós, no fim, profissionais.